Escrevo

Escrevo. Como forma de subterfúgio, como refúgio. Daquilo que penso, que sinto, e às vezes acredito que sou. Ou me pareço ser. Por vezes querendo ser e por outras tentando deixar de ser o que minhas palavras transcrevem até mesmo inconsciente do que deixa registrado. As palavras veem até mim. Leves, soltas. Como o pensamento. Na verdade elas são o pensamento. E vão se entrelaçando. Delicadamente.

Deixando transparecer o íntimo e o oculto. O que por vezes não é revelado como meio de defesa, ou fraqueza. Ou sabe se lá o quê. 

Não escrevo como quem escreve um livro. Não tenho roteiros, não tenho enredo. Apenas idéias. palavras desatadas. Escrevo como quem quer, e precisa, se libertar. Libertar-me do que ainda desconheço. Ou que conheço tão profundo a ponto de não suportar. Escrevo desprendido, aleatório, desarrumado. Impessoal. Íntimo.

Escrevo tentando ultrapassar. Me ultrapassar. E ir além do que as palavras são capazes de expor. Talvez na tentativa de tocar. Ou ser tocada. Eu escrevo. Vou compondo as palavras, arrumando-as em forma de frases ou coisas sem sentido. Não é pra ter sentido. É só pra ser. Letras. Traços. Rabiscos. Sem sentido. Nem descrições.

Não descrevo. Apenas escrevo.