Pequena sonhadora

Todas as manhãs ela beijava o sol, sorria para o mundo e abraçava o dia. Era sempre assim. Aquele sorriso no rosto e aquele ar de esperança. Sempre. Não havia tempo ruim. Às vezes uma neblinazinhha, um chovisco, uma ventania,  mas nada que a impedisse de exibir seu sorriso aos quatro cantos do mundo. Sua maior alegria era viver. E ela vivia. Cada dia como o último. Único. Ela sabia viver como ninguém.

Era só. E era feliz. Era feita de sonhos. Milhares deles. E neles se concentravam suas forças. Tão pequena no mundo. Tão grande dentro dos sonhos. Sonhar era o que a mantinha viva. E ela nem se importava com o mundo. Só queria viver o mundo que lhe pertencia. Embora soubesse conviver muito bem com todos os mundos à sua volta. Ela era irreal. Ela é.

Por ser feita de sonhos era à noite que ela vivia. A cada nascer do sol já se aprontava para esperar a lua. Como quem espera por um amor. Ansiosa. Carregada. Cheia de expectativas.

Quando o sol se escondia algo lhe tomava conta. Se tornava inatingível. Se jogava num canto e se entregava aos sonhos. E aí, então, nada mais se pertencia. Nem a ela. Nem ao mundo. Nem a ninguém. Tudo se tornava impalpável. Intáctil. Sonhos... milhares deles.